Господа товарищ баре, приглашаю на казнь.
Слово в Церкве есть Дело, а воля прихода священна. Неверные вопросили, Ребе выполнил. Психотехники Великой Инквизиции интересуют их. Основная техника всех инквизиций очень проста: это огонь. Огненное, такссть, погребение. Аутодафе.
Мы будем сжигать чучело.
Может быть, ты уже обстрелянный, и не только обдумываешь, но и Применяешь предложенные Церквой средства, и давно забыл, когда забил на всю эту Киндеркаке. Может быть, ты ещё только стоишь в ахуе над своей жизнью, которая вроде целая, но будто разбита-склеена. Может, ты вообще не в Церкве, а просто вот решил взять и упереться.
Но духу не хватает. В смысле, хватает, но нету. Будет прямо завтра, на утренней зарядке с понедельника. А пока не было.
Раз у тебя его до сих пор не было, тебе и разжигать. «Начни с себя», как говорится. Но с какого себя, ведь не сегодняшнего, а Мега-Супер-Убер-Тебя, который и разожжёт вечный огонь. Смотри:
Вот Ты, Весь Из Себя Такой — а какой, кстати? Наверное, здоровый такой: глаза блестят, улыбка хищная, походка лёгкая, весь такой на бодрячке.
А вокруг, небось, Твоё раскинулось: с речкой там, или с горкой, или с пляжем, и всё такое красивое и ухоженное, и всё Твоё.
И все твои вокруг, а они вроде и почти такие же, но тоже все такие здоровые и красивые, аж светятся.
И ещё твои, смутно знакомые, не понять кто, да и ладно: свои.
Если сейчас где-то в твоём нутре вылезла Совесть, с этим своим «ну какой из меня Орджуно», то забей её ногами под лавку: тебя не ебёт, что лепит персонаж с твоим паспортом на кармане — он тебя сюда и довёл, в Прекрасное Настоящее, и ты знаешь все его ужимки и гримасы, и сраны бирюльки.
Вообще-то, он пиздит.
Ты не только знаешь, что можешь сделать больше, чем можешь. Ты не забыл, когда мог сделать лучше, но сделал как легче, или забил, или зассал — и сделал своего персонажа таким, каким сделал, он состоит из суммы твоих жизненных решений. Ты помнишь всё, но смотришь только на те кадры в ленте своей биографии, из которых состоит твой персонаж. А он состоит только из тех кадров в ленте твоей биографии, на которые ты смотришь.
То, чего не хватает, лежит там, куда никогда не смотришь.
Все твои немогу, все дефициты и вредные привычки, твоя «личность», твой «характер», весь этот мотлох ты сгрёб к одной стенке своего набора игрушек. Такого же, как и у других набора, стандартного для любого человека с большой буквы эМ, достойного собственных яиц. А позади себя оставил всё остальное, ты им просто не пользуешься. Ни ради себя, ни ради тех, кто тебе якобы дорог, ты не полезешь нащупывать свой инструмент за своей же спиной.
Особенно ради себя. Ты предатель, тебе нет оправдания: ты предавал себя многократно, изменял себе, увиливал от заслуженного, отказывался от положенного, и похож теперь на скрюченное дерево. Сколько минут ты прожил на полную? Почему не все? Почему бы не все оставшиеся? Сколько ты прожил-то, из всего прожитого? Когда начать собираешься? Чего ждёшь?
Медсестру ты ждёшь, как кролик на конвейере. В Церкве тебе не раз доводили, что ты безнадёжен, и никаким таким «другим» тебе не стать. Забей. Ведь тебе и не нужно стать, тебе можно просто быть. Просто пустить себя быть, кем всегда не давал.
Вот Всем Из Себя Таким: глаза блестящие, улыбка хищная, походка лёгкая, на бодрячке.